Hallo, ist da wer?

Red ich eigentlich zu Toten?

Schreib ich mir doch wund die Pfoten.

Habt ihr denn kein bisschen Zeit,

die für mich mal übrig bleibt?

Gern erwart´ ich Kommentare,

doch stets rauf´ ich mir die Haare,

weil kein Mail-Box Brief, was leicht

wäre, mich von euch erreicht.

Darum lebt mit Schimpf und Schande,

weil so schnell verläuft im Sande,

was ich euch geschrieben hab.

Und so nehm´ ich mit ins Grab,

dass, wenn wer die Feder führt,

seine Freunde nicht berührt!

Täglich fragt sich dieser nämlich,

warum bin ich bloss so dämlich,

meine Werke euch zu schicken?

Ich sollt´ besser sie verticken

und mit den gewonnenen Euronen

lustreisen und Nerven schonen.

Doch leider bin ich, wie ihr wisst,

ein unverbesserlicher Idealist.

Rafft euch deshalb auf zu Taten,

Hauspoet kann´ s kaum erwarten.